Nu stiu, nu mai stiu cum e sa scrii sau sa primesti o scrisoare. A existat insa o vreme in viata mea in care traiam in si din scrisori. Imi amintesc perfect nerabdarea teribila cu care asteptam postasul care aducea in camin zeci de scrisori, teama cu care cautam intre ele, intinse pe un fel de etajera sa recunosc scrisul de mana atat de drag, plicurile mici, verzi, facute de mana, cu lipici si foaie colorata pe care mi le trimitea. Si tristetea teribila de a nu fi primit una, si bucuria incredibila de a fi primit, o data, trei scrisori in aceeasi zi. Si asteptarea, si speranta ca o alta scrisoare e pe drum, chiar daca nu a ajuns inca. E o senzatie fantastica. Si mirosul de cerneala proaspata cand scriam inapoi. Si caligrafia lui marunta pe care o papaiam ca un orb. Si da, senzatia ca nu astepti scrisoarea, ci persoana. Si o duminica dimineata in care a venit cu scrisoarea in mana. Chiar daca asteptam scrisoarea, nu persoana... Anii au trecut, ne-am maturizat, scrisul de mana a devenit un lux. Mi-e dor de scrisori, mi-e dor de mirosul de cerneala. Mi-e dor...